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La vie peut tenir dans une main comme un sein bien fait. Pourtant, souvent, elle est imparfaite et zébrée de vergetures.

C’est l’espoir qui pointe comme une direction à suivre, et le déni des défauts que l’on traîne, lourds, cachés par endroits, exposés parfois contre notre gré. La vie, c’est une alternance entre croire au sursis et désespérer au présent.

 

La vie ça brouille, ça file, ça zigzague.

Ça aime sur le pas d’une porte.

 

La vie, c’est mourir et ressusciter plusieurs fois.

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